I colori di San Biagio, erbose rovine, un po' monteverdiane (l'edera che verdeggia / ad onta anco del verno / d'un bel smeraldo eterno, / se non s'appoggia perde / fra l'erbose rovine il suo bel verde), ritrovati trasformando pellicole in .jpg, e ora non più erbose rovine, ma verde con rovine, chissà.
Luci di giorni d'inverno di tanti anni fa, scritti in un'estate di venticinque, aspettando chissà, fra laterizi antonini e pietre di riuso, di un Medioevo non si sa.
Il fascino di San Biagio, rovina divenuta erba, nelle luci di una stagione antica. Sognata, difficile allora, irripetibile, forse.
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